GRANDE PA !

Fuente:  https://www.facebook.com/elykraus/photos/a.208863476176793.1073741828.208334589563015/366570980406041/?type=3&theater

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NADA

 

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-¿Qué hay debajo de la cama?

La respuesta que te dan...  

-¿Qué se puede hacer para vencer el miedo?

...la que responde tantas preguntas...

-¿Qué será de mi si el horror me supera?

...no es precisamente alentadora.

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 Hernán Ibarra

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CLASICOS: DEBAJO DE LA CAMA

Comencé a arroparlo cuando me dijo: "Papi, fíjate si hay monstruos debajo de la cama". Miré abajo para divertirlo, y lo vi ahí, a otro igual a él debajo de la cama, mirándome fijamente, temblando y susurrándome: "Papi, hay alguien en mi cama..."





Traducido de:  http://thoughtcatalog.com/michael-koh/2013/07/40-freaking-creepy-ass-two-sentence-stories/

CLASICOS: ¿ MAMA ?

Hay en el blog una publicación (de hace bastante tiempo) con otra versión de esta historia. Este sería su variante más breve. Supongo que es el tipo de historias que se disfrutan más cuando son relatadas por alguien en voz alta.


Una niña estaba jugando en su cuarto, en el segundo piso de su casa, cuando escuchó que su madre la llamaba desde la cocina. La niña bajó las escaleras corriendo, y entonces una mano la agarró y se la llevó dentro de la habitación que había bajo la escalera. La niña asustada miró quién o qué la había atrapado y era su madre, la cual le tapó la boca y le dijo: "Quédate quieta, yo también escuché eso".


Fuente:  http://www.taringa.net/posts/paranormal/10249904/3-Creepypastas-para-no-dormir.html

MICRORRELATOS DE TERROR 2

Después de luchar desesperadamente por mover cualquier parte de su cuerpo inmóvil, para alertar a los medicos de que estaba consciente, antes que realicen la primera incisión, se sintió aliviado al ver que una de las enfermeras se habia percatado de la dilatación de sus pupilas ante la luz brillante. Ella se inclinó, y en un susurro al oido le dijo: "¿crees que no sabemos que estás despierto?"

 
Buena suerte en tu primer dia de clases cielo!, grita mi mama desde la cocina. Hoy son ya cinco años desde que el cancer se la llevó de mi lado

 Siempre me ha gustado esta foto de mi bisabuela, pero, ¿por qué parece estar más cerca de la camara que antes?

LAS MANOS DEL TIEMPO

En esta ciudad de Puebla lo que más abunda son los edificios desvencijados, uno camina bordeando muros de grosor en desuso, la cuarta de cualquier mano apenas abarca la mitad de ellos. Los portones de madera parecen estar atascados por las manos del tiempo, como si alguien se hubiera quedado dentro y desde afuera otro continuara la maniobra desesperante de quitar poco a poco la madera que el soplo continuo del viento ha secado.
Me pregunto por qué los barrotes de algunas casonas parecieran forzados. Los espacios apenas dejarían libre la cabeza de un niño o de un cadáver que se asoma desde hace mucho tiempo y luego retrocede sin poder lanzar su maltrecha ánima.

Leticia Diaz Gama

Tomado (y apenas corregido) de: http://www.losmejorescuentos.com/cuentos/terror1483.php

MICRORRELATOS DE TERROR

Una recopilación de historias brevísimas, para el disfrute de todos. Son solo algunos de los miles de microcuentos que pueden hallar por toda la Web. Personalmente me gustaron mucho, incluso me dan ganas de escribir algo así, aunque no es lo mío...
 
Si alguien tiene un cuento que desee compartir, puede enviarlo a nuestra casilla de gmail veamosunademiedo@gmail.com y será publicado, saludos!




CUENTO DE HORROR  por Juan José Arreola

La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones.

http://zeppelinrockon.blogspot.com.ar/2012/10/juan-jose-arreola-cuento-de-horror-y-el.html



LA ÚLTIMA CENA  por Ángel García Galiano

El conde me ha invitado a su castillo. Naturalmente yo llevaré la bebida.


UN TIPO  por Fabio Rodríguez de la Flor

Era bastante imbécil. Trabajaba en uno de esos parques temáticos. En invierno se vestía de Silvestre y en verano de Piolín. Los psiquiatras le diagnosticaron síndrome de doble personalidad. Era bastante imbécil. Sonreía dentro de la careta cuando le hacían una foto. Murió el año pasado. Un chaval precoz de once años con pelo largo y ojos guionados le prendió fuego a la poliamida con la punta de un cigarro.
El pobre imbécil se pasaba la mitad de un año persiguiendo y la otra mitad perseguido, la mitad de un año de blanco y negro y la otra mitad amarillo y naranja. Cada uno de esos trajes representaba una personalidad y una temporada, igual que el olor a pipas impregnaba sus tardes de domingo. Su pobre mujer guarda el único traje de trabajo dentro del ropero, en un sepulcro hecho con miles de bolitas de alcanfor, como si fuera un monumento marca ACME. Murió en verano, así que es Silvestre el que yace en el armario.

http://www.materialesdelengua.org/LITERATURA/TEXTOS_LITERARIOS/CUENTOS/microcuentos.htm